Autor Tema: LA CARTA SIN REMITENTE (Leído 35 veces)

Boxinggirl · « **on:** 11 de Enero de 2025, 05:11:42 pm »

LA CARTA SIN REMITENTE
El 2 de enero amaneció tranquilo en el pequeño pueblo de Valle Verde, donde la rutina parecía retomar su curso tras las fiestas navideñas. Marcos, un joven de 26 años, despertó con una sensación de extrañeza. Había soñado con su infancia, algo que no le ocurría a menudo. En su sueño, corría por el viejo puente del pueblo, persiguiendo a alguien cuya cara no lograba distinguir.
Mientras desayunaba, notó algo en el suelo junto a la puerta: una carta sin sello ni remitente. Al abrirla, su corazón dio un vuelco. En el interior, en letra manuscrita, solo decía:
"Debes estar en el viejo puente esta noche a las 11:00."
Se quedó mirando el mensaje con incredulidad. No reconocía la letra ni entendía quién podría haberle enviado semejante nota. El puente del mensaje no era otro que el Puente de los Abetos, un lugar que había marcado su niñez, pero que llevaba años evitando. Después de la muerte de su abuelo, con quien solía ir allí a pescar y conversar, había dejado de visitarlo. La ausencia de su abuelo había dejado un vacío que el tiempo no lograba llenar.
Durante el día, Marcos no pudo quitarse la carta de la cabeza. Dudó en ir, pero una mezcla de curiosidad y nostalgia lo empujó a decidirse.
A las 10:45, abrigado contra el frío de la noche, salió hacia el puente. El camino estaba oscuro, iluminado solo por la luz de la luna y el farol de su linterna. Cuando llegó, el aire helado lo envolvió y el sonido del agua fluyendo bajo el puente le recordó los días que había pasado allí con su abuelo.
A las 11:00 en punto, escuchó pasos. Giró la cabeza y vio la silueta de una mujer acercándose. Cuando se detuvo bajo la tenue luz de su linterna, Marcos quedó atónito. Era su madre.
- ¿Mamá? ¿Qué haces aquí?
Su madre sonrió, aunque sus ojos parecían llenos de tristeza.
- No fui yo quien escribió la carta, hijo. Pero me alegra que estés aquí.
Marcos frunció el ceño.
- Entonces, ¿quién fue?
Antes de que pudiera responder, otro sonido interrumpió la conversación: el crujido de ramas. Un tercer visitante apareció entre las sombras. Era un hombre mayor, encorvado, con una boina vieja y una bufanda gris. Marcos sintió que el aire se le escapaba.
- ¿Abuelo?
Era imposible. Su abuelo había muerto hacía cinco años. O al menos eso era lo que siempre había creído.
El anciano se acercó, sus ojos llenos de lágrimas y su voz temblorosa.
- Perdóname, muchacho.
Marcos retrocedió, confundido.
- Pero tú... tú no podías estar aquí. Nos dijeron que habías muerto.
Su madre intervino, su voz cargada de emoción.
- Tu abuelo no murió. Sufrió un derrame cerebral y quedó en coma. Nos dijeron que sería mejor que te lo ocultáramos para protegerte, para que no sufrieras al verlo en ese estado. Pero hace unos meses despertó. No sabía cómo enfrentarnos a ti, hasta que alguien le dio la idea de escribirte esa carta.
Marcos miró a su abuelo, incapaz de contener las lágrimas.
- ¿Por qué no me buscaste antes?
El anciano se quitó la boina, como hacía siempre cuando quería mostrar respeto.
- No sabía si podrías perdonarme, hijo.
Marcos se acercó y, sin decir nada, lo abrazó. Sintió el calor del hombre que había sido su mayor ejemplo de bondad y paciencia.
- No hay nada que perdonar, abuelo. Solo me alegra que estés aquí.
Mientras las lágrimas caían, los tres se quedaron en el puente bajo la luz de las estrellas, hablando hasta que el frío de la noche los obligó a regresar al calor del hogar.
Ya en casa, mientras todos se acomodaban junto a la chimenea, Marcos tomó la carta y la examinó nuevamente. Su madre y su abuelo juraron que no la habían escrito. Entonces, ¿quién había sido?
Una idea cruzó su mente, y aunque sonó disparatada, decidió no buscar una respuesta. Tal vez la vida, con sus misteriosos caminos, había encontrado la forma de reunirlos.
A partir de esa noche, Marcos supo que el pasado, por más doloroso que fuera, siempre guarda la llave para sanar el presente.